Proprio mentre la funzione religiosa raggiungeva quel momento delicato in cui tutto sembra sospeso, le porte della chiesa si spalancarono.
Il secco ticchettio dei tacchi riecheggiò sul marmo: troppo forte, troppo freddo, completamente fuori luogo.
Mi voltai.
Mio genero, Ethan Caldwell , è entrato ridendo.
Non lentamente. Non con rispetto. Non fingendo nemmeno di essere addolorato. Percorse la navata a grandi passi, come se fosse in ritardo per una festa, non per un funerale.
Indossava un abito su misura e i capelli erano perfettamente acconciati. Al suo braccio c’era una giovane donna con un vistoso vestito rosso, che sorrideva con una sicurezza fin troppo evidente per una persona in piedi davanti a una bara.
La stanza tremò. La gente mormorava. Qualcuno sussultò. Il prete si bloccò a metà pagina.
A Ethan non importava.
“Oh cavolo, il traffico in centro è pazzesco”, disse con nonchalance, come se fosse
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