lo sia stato io.
Per molto tempo, nessuno parlò. La soffitta odorava di cedro, polvere e inverno. Sotto di noi, i miei figli dormivano nella casa che mia nonna ci aveva salvato. Intorno a me sedevano le donne che mio padre aveva cercato, in modi diversi, di separare da se stesse e l’una dall’altra. Le elette, le cancellate, le messe a tacere, le disobbedienti. Non guarite. Non integre in alcun modo semplice. Ma presenti. Insieme. Facendosi spazio.
Sarah appoggiò la testa sulla mia spalla. Claire posò la mano sulla lettera. Mia madre teneva in mano la vecchia fotografia che la ritraeva con la piccola Claire, accarezzando il viso della neonata con un dito tremante.
«Non me lo merito», sussurrò mia madre.
«No», disse Claire a bassa voce. «Ma non ci stiamo comportando come meritiamo stasera.»
Mia madre la guardò.
“Comunque, inizieremo”, disse Claire.
E così facemmo.
Anni dopo, quando i
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