rivelare ogni dettaglio, Marisol ascoltò con gli occhi socchiusi e le braccia incrociate.
“Quindi tuo padre è un diavolo con le scarpe italiane”, disse lei.
«Scarpe inglesi», mi sono corretto automaticamente.
«Peggio», disse Marisol.
Quella sera, dopo che i bambini si furono addormentati, io e Claire spargemmo dei documenti sul tavolo della cucina. L’avviso di sfratto. La lettera di fiducia. Il contratto d’affitto che avevo firmato dopo la morte della nonna. Le minacce di mio padre travestite da linguaggio legale. Claire lesse velocemente, prendendo appunti a margine con una penna blu. La osservavo mentre lavorava e vedevo echi di me stessa in gesti che non sapevo di poter ereditare: il modo in cui si premeva due dita contro le tempie quando si concentrava, il modo in cui mormorava una frase in silenzio prima di reagire, il modo in cui si calmava man mano che la situazione peggiorava.
“Questo contratto di
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