permettendoti di calpestare i miei figli.”
Scosse la testa. “Il Natale sarà interessante.”
Allora non sapevo quanto sarebbe stato vero.
Il Natale era sempre appartenuto a mio padre. Non emotivamente, ovviamente. Emotivamente, il Natale apparteneva a chiunque si occupasse dei preparativi, ovvero mia madre, io e una serie di assistenti sottopagati che si alternavano. Ma simbolicamente, era l’incoronazione annuale del suo impero. Ogni anno, la vigilia di Natale, la famiglia si riuniva nella vecchia casa dei Martin, una vasta dimora in pietra fuori Concord che era appartenuta a mia nonna ma che ora era, presumibilmente, gestita dal fondo fiduciario di famiglia. C’erano alberi alti tre metri e mezzo, catering, un pianista, candele in ogni finestra e regali disposti con precisione militare. Mio padre teneva un discorso prima di cena sull’eredità, la gratitudine e la responsabilità. Sarah brillava accanto a lui. Mia madre sorrideva appena. Io mi occupavo dei bambini, pulivo
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