“Mamma.”
“I bambini sono felici?”
La domanda era così inaspettata che mi si strinse la gola. “Sì.”
“Va bene.”
In sottofondo, ho sentito delle voci ovattate, poi una porta che si chiudeva. Era andata in un posto più appartato.
“Dove sei?” ho chiesto.
“Nella stanza da cucito al piano di sopra.”
A casa Martin, dunque. La stanza del cucito era appartenuta alla nonna. Mio padre la detestava perché era ingombra, piena di fiori e impossibile da rendere elegante.
“Ci sono tutti?”
Una pausa. “Alcuni.”
“Alcuni?”
«Tuo padre ha disdetto il servizio di catering quando l’amministratore si è rifiutato di pagare. Patricia ha portato un prosciutto. Sarah è furiosa perché anche il fioraio ha disdetto. I figli di Mark corrono in giro con piatti di carta.» La voce di mia madre tremò in modo strano. «Sembra quasi come una volta.»
Mi appoggiai alla ringhiera del portico. “Sembra terribile per papà.”
“È.”
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