detta che andarmene vi avrebbe distrutti entrambi. Poi sono passati gli anni, e la menzogna è diventata una casa da cui non sapevo come uscire.»
Ho chiuso gli occhi. Una parte di me voleva confortarla. Un’altra parte voleva scuoterla. Entrambe erano figlie.
«Ha fatto del male anche a noi», dissi.
“Lo so.”
“Hai guardato.”
Le mancò il respiro. “Lo so.”
Le parole non bastavano. Non sarebbero mai potute bastare. Ma non erano neanche insignificanti. Per una volta, non disse che mio padre era ferito. Non disse che avevo frainteso. Non mi chiese di essere ragionevole.
«Claire era viva», dissi. «Avevi un’altra figlia, e lui l’ha portata via.»
Dal telefono giunse una voce flebile e ferita. «L’ho tenuta tra le braccia per due giorni. Mi disse che l’avrebbero trasferita. Avevo la febbre. Mi avevano dato delle medicine. Ricordo di aver cercato di alzarmi dal letto. Ricordo la sua mano sulla mia
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