spiegazioni. Se necessario, vai alla finestra della stanza del cucito.”
Una piccola risata sorpresa le ruppe il pianto. «Ho settantun anni. Non ho intenzione di buttarmi da una finestra.»
“Allora usa la porta.”
“Ho chiamato un’auto di servizio. Sta arrivando.”
“Resta al telefono con me.”
Lo fece. Per dodici minuti, ascoltai mia madre muoversi per la casa di mia nonna. Sentii le assi del pavimento scricchiolare, le voci alzarsi e abbassarsi, Sarah che chiedeva con insistenza cosa stesse succedendo, mio padre che pronunciava il nome di mia madre con un tono che conoscevo fin troppo bene. Eleanor. Non urlato. Controllato. Pericoloso. Il respiro di mia madre si fece più affannoso.
«Non fermarti», dissi.
“È nel corridoio.”
“Continua a camminare.”
“Dice che sono confuso.”
“Non lo sei.”
“Dice che dovremmo parlarne in privato.”
“Lo stai già facendo. Continua a camminare.”
Poi la voce di mio padre arrivò chiara attraverso il telefono. “
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