“Va bene così.”
“Non ho mai vissuto da solo.”
“Lo so.”
Si guardò intorno nell’appartamento: pareti bianche e spoglie, mobili a noleggio, luce del sole sui pavimenti nudi. “È molto tranquillo.”
“Ti piace?”
Ci pensò a lungo. “Sto imparando a farlo.”
Sul davanzale aveva appoggiato tre fotografie incorniciate. Una di Claire da piccola sotto l’acero. Una di Sarah e me a cinque e tre anni, con indosso abiti natalizi rossi coordinati e un’espressione sospettosa. Una di Lily e Noah della baita, con le facce appiccicose di cacao. Non mio padre. Non ancora. Forse non più.
Quell’estate, il tribunale finalizzò la mia proprietà della casa di Brookline prima del previsto, nell’ambito di un accordo che coinvolgeva il fondo fiduciario di mia nonna. Mio padre si oppose finché le spese legali non divennero insostenibili. Alla fine, la casa divenne completamente mia, con conti di risparmio per l’istruzione dei bambini assicurati e la
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