costante. Il giardino oltre il portico risplendeva sotto una serie di luci calde. Mi strinsi di più nel maglione e ascoltai i suoni ovattati della casa: risate, acqua che scorreva, qualcuno che protestava contro le regole del gioco dei mimi. Un anno prima, ero seduta in macchina con una fotografia che mi tremava tra le mani, convinta di aver perso la mia famiglia perché mi ero rifiutata di andare a un matrimonio senza i miei figli. Allora non capivo che alcune perdite sono porte. Che l’esilio da una falsa famiglia può essere l’inizio di una vera. Quella piccola frase – Non ci saremo – poteva diventare il primo mattone rimosso da un muro costruito prima che nascessi.
Claire mi raggiunse in veranda, portando due tazze di cioccolata calda.
“Servizio di consegna della sorella maggiore”, disse, porgendomene uno.
“Grazie.”
Eravamo fianco a fianco.
“Ti è mai venuto in mente cosa sarebbe successo se
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