sguardo, la sua espressione era selvaggia, terrorizzata, come non ne avevo mai viste prima.
«Aiutami», sussurrò, e poi crollò tra le mie braccia.
Sarah aveva ventinove anni: testarda, arguta e di solito la presenza più forte in qualsiasi stanza. Sentirla abbandonarsi tra le mie braccia mi fece venire i brividi. La tirai dentro, chiudendo la porta con un calcio, e la adagiai sul tappeto del soggiorno. Gridò nell’istante in cui il suo fianco toccò il pavimento.
«Credo…» Trattenne il respiro, facendo una smorfia. «Credo di essermi rotta una costola.»
Il mio telefono ha vibrato nella tasca della vestaglia. Stavo quasi per ignorarlo, ma quando l’ho tirato fuori e ho visto il nome di mamma sullo schermo, ho sentito una stretta allo stomaco.
Il messaggio diceva: Non aiutare quella invalida. È una traditrice.
Ho fissato le parole finché non si sono offuscate.
Storpio.
Traditore.
Riguardo a sua figlia.
Guardai Sarah, che
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