hanno smuoveto qualcosa dentro di me.
Mio padre, George, arrivò in macchina da Salem il giorno dopo. Aveva sessantun anni, era un meccanico in pensione, tranquillo e dalle spalle larghe. Quando mi vide, mi abbracciò con tanta tenerezza che quasi scoppiai di nuovo a piangere.
“Avrei dovuto accorgermi di qualcosa”, ha detto.
«Anch’io dovrei», sussurrai.
Si ritrasse. «No. L’ha nascosto. È colpa sua.»
Il mese successivo trascorse con una velocità strana. Tornai a casa di Daniel una sola volta, scortata dalla polizia, per ritirare il resto delle mie cose. Chiamarla “casa di Daniel” mi sembrava giusto, ormai. Ci avevo vissuto solo due notti come sua moglie. I miei vestiti erano ancora negli scatoloni del trasloco. La mia tazza da caffè preferita era nell’armadietto, pulita e intatta. Il letto era rifatto.
Vanessa era lì.
Lei si appoggiò al muro del corridoio con le braccia incrociate mentre io facevo le valigie.
“Ti
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