sega, una pentola di ghisa, due sacchi di farina, un piccolo sacchetto di sale e la nostra ultima lattina di caffè. Ho raccolto le coperte che erano in grembo a mia madre.
«Ce ne andiamo», le dissi dolcemente.
Non ha discusso. Si è limitata ad allargare le braccia.
Sollevarla fu come sollevare un fascio di ramoscelli secchi, tutto spigoloso e sorprendentemente leggero. La sua fiducia in me era assoluta, un patto silenzioso che mi diede una forza che non sapevo di possedere. La avvolsi con cura nelle coperte e la fissai alla slitta.
L’ultimo essere vivente che possedevamo era Bess, la nostra vecchia mucca da latte. Era magra e stanca, il suo respiro si condensava nell’aria gelida, ma era calma e paziente. Le legai una corda alla cavezza.
La città ci ha guardato mentre ce ne andavamo.
Volti apparivano alle finestre, ombre dietro le tende. Nessuno usciva. Nessuno offriva aiuto.
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