rabbia dalla barella.
“Dove eri? Ti stavo aspettando.”
“Occupato.”
Aggrottò la fronte.
“Mi hai portato il pane?”
Lo guardai.
Per la prima volta in cinque anni, lo guardai davvero.
Non vedevo più l’uomo malato.
Vedevo il mostro a suo agio.
“Me ne sono dimenticato.”
La sua espressione cambiò.
“Cosa intendi con ‘me ne sono dimenticato’?”
Non risposi.
Gli sistemai il cuscino.
Gli coprii le gambe.
Gli diedi le sue pillole.
Facevo tutto come prima.
Ma dentro, non ero più lo stesso.
Il giorno dopo, iniziai.
Prima di tutto, esaminai i documenti.
Fatture.
Conti.
Atti.
Ricevute.
Contratti. Tutto ciò che pensava io non capissi perché “ero brava solo a prendermi cura di lui”.
Ho trovato delle cose.
Molte.
Una polizza di assicurazione sulla vita.
Un conto corrente nascosto.
Un testamento in cui il mio nome non compariva, nemmeno per errore.
E una cartella con il nome Tomás sopra.
Dentro c’erano dei
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