porta.
Due settimane dopo, Esteban contrasse un’infezione alle vie urinarie.
Prima, sarei scappata.
Avrei dormito seduta.
Avrei pianto dalla paura.
Questa volta ho chiamato Claudia, il medico, e un’ambulanza.
Sono andata in ospedale.
Sì.
Non perché se lo meritasse.
Perché non volevo diventare ciò che diceva che fossi.
Al pronto soccorso, un’infermiera mi ha chiesto i miei dati.
Glieli ho dati.
²
Esteban mi guardò dal letto d’ospedale.
“Sapevo che saresti venuta.”
Lo guardai.
“Sono venuto a consegnarti la cartella clinica. Non per tornare.”
Il suo viso si incupì.
“Brenda…”
“Mi assicurerò che tu riceva le cure di cui hai bisogno. Non sarò il tuo letto, la tua borsa, la tua infermiera, né il tuo erede fantasma.”
Il medico raccomandò il ricovero per qualche giorno.
Tomás non si presentò.
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Nemmeno una volta.
Esteban chiese di lui.
Non risposi.
A volte la vita rende le confessioni
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