sentirmi libera, mi sentivo vuota.
Un vuoto immenso.
Come una casa dopo aver rimosso un mobile marcio che puzzava da anni.
La casa piombò nel silenzio.
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Famiglia
famiglia
Non piacevolmente, all’inizio.
Un silenzio di paura.
Il primo giorno pulii il soggiorno.
Smontai il letto d’ospedale.
Quando gli inservienti lo portarono via, rimasero le tracce delle ruote sul pavimento.
Lavai il pavimento una sola volta. Due volte.
Tre volte.
Non sono uscita.
Mi sono seduta e ho pianto.
Non per Esteban.
Per la Brenda ventinovenne che aveva rifatto quel letto con speranza, credendo che l’amore potesse guarire anche l’anima.
Poi ho aperto le finestre.
È entrata aria.
Aria vera.
Nessun odore di unguento.
Nessun cloro.
Nessun odore di zuppa riscaldata.
Aria.
Quella settimana sono andata in centro a Coyoacán.
Da sola.
Mi sono seduta davanti alla fontana, ho comprato una pannocchia di mais con il peperoncino – quella che
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