Due ore dopo che mia figlia, incinta di otto mesi, era stata addormentata, squillò il telefono. “Signora”, sussurrò il medico con urgenza, “deve venire subito nel mio studio. E la prego, non lo dica a nessuno. Soprattutto a suo genero”.

Le mie mani cominciarono a tremare. “Stai dicendo che mio nipote potrebbe essere ancora vivo?”

“Sto dicendo”, rispose con cautela, “che qualcuno ha fatto in modo che non iniziassi a fare domande.”

Mentre mi alzavo per andarmene, il mio telefono ha vibrato di nuovo. Un messaggio da mio marito.

Dove sei? Mark è preoccupato. Non dovresti approfondire la questione.

Fu allora che finalmente mi resi conto che non si trattava solo di mio genero.

Qualcosa di molto più oscuro collegava i due uomini di cui mi fidavo di più.

E io ero proprio lì, sul bordo.

Non tornai a casa. Andai direttamente all’appartamento di Emily. La polizia lo aveva già sgomberato, ma Mark non aveva cambiato le serrature. Avevo ancora una chiave di riserva: Emily insistette perché la tenessi “per ogni evenienza”.

Dentro, tutto sembrava intatto, troppo intatto.