una piccola cornice di vetro foderata di velluto nero.
Al suo interno riposava metà di un nastro rosso, sbiadito quasi fino a diventare ruggine, con i bordi consumati e la trama allentata dal tempo.
Gli specialisti della conservazione gli avevano detto che i tessuti antichi si indebolivano naturalmente, a prescindere da quanto accuratamente venissero conservati.
Li aveva pagati comunque.
Aveva pagato per il controllo della temperatura, il vetro resistente ai raggi UV, il trattamento di conservazione, tutto ciò che il denaro poteva comprare.
Ma c’erano dei limiti a quanto il denaro poteva far risparmiare.
Lo sapeva meglio di chiunque altro.
Ogni mattina guardava il nastro.
Dove sei?
Non ha mai posto la domanda ad alta voce.
Non era obbligato a farlo.
Ha plasmato da sola l’architettura della sua vita.
A nove anni, prima di valere qualcosa, prima che la sua azienda avesse un consiglio di amministrazione, una valutazione o una
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