nero.
Le poltrone in pelle del suo ufficio erano così costose da scatenare discussioni e così comode da far addormentare chiunque, ma lui si sedeva su una di esse solo il tempo necessario a firmare dei documenti.
Ogni superficie brillava.
Ogni stanza echeggiava.
Nell’attico, solo un oggetto sembrava avere importanza.
In un cassetto chiuso a chiave nel suo ufficio giaceva una piccola cornice di vetro foderata di velluto nero.
Al suo interno riposava metà di un nastro rosso, sbiadito quasi fino a diventare ruggine, con i bordi consumati e la trama allentata dal tempo.
Gli specialisti della conservazione gli avevano detto che i tessuti antichi si indebolivano naturalmente, a prescindere da quanto accuratamente venissero conservati.
Li aveva pagati comunque.
Aveva pagato per il controllo della temperatura, il vetro resistente ai raggi UV, il trattamento di conservazione, tutto ciò che il denaro poteva comprare.
Ma c’erano dei limiti a quanto il
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