a Delilah, alla vita che mio padre le stava progettando a sua insaputa e senza il suo consenso. L’avevo vista nella piantagione, naturalmente; era impossibile non notarla. Delilah aveva 24 anni, era alta quasi un metro e ottanta, con una corporatura robusta forgiata da anni di lavoro nei campi. Aveva la pelle color mogano lucido, zigomi alti e occhi che celavano un’intelligenza che aveva imparato a nascondere in presenza dei bianchi. Lei era quella che i capisquadra chiamavano una “schiava di prima qualità”, abbastanza forte da raccogliere 135 chili di cotone al giorno, abbastanza sana da lavorare durante le brutali estati del Mississippi senza crollare. Avevo sentito i capisquadra parlare di lei: “Questa Dalila vale tre operaie comuni. Mai malata, mai lamentata, lavora come una macchina”. Ma avevo anche sentito commenti più cupi: “Che peccato sprecare un tale potenziale riproduttivo nei campi. Una donna così dovrebbe avere figli ogni anno”.
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