Poi mi aveva trascinato in questo corridoio e mi aveva detto che la verità sul loro matrimonio era "molto peggiore" di qualsiasi cosa temessi.
Avevo immaginato l'avidità.
Eredità.
Pietà.
Persino la possibilità che avesse sposato Rosie perché un tempo mi aveva amata e voleva starmi vicino.
Non avevo immaginato un omicidio.
Una delle infermiere si chinò per raccogliere il foglio.
Ben lo ha afferrato per primo.
"È una questione privata", ha detto.
"Sta avendo un attacco di panico?" chiese l'infermiera.
"Sto bene", ho mentito.
"Non hai un bell'aspetto."
“Mia sorella è sotto i ferri.”
L'espressione dell'infermiera si addolcì. "Dovresti sederti."
Erano quasi le stesse parole che Ben aveva usato pochi istanti prima.
Ora li odiavo.
"Ho detto che sto bene."
Le infermiere si scambiarono un'occhiata, poi, a malincuore, rientrarono dalla porta, lasciando me e Ben soli sotto le luci ronzanti.
Lo fissai.
"Lo sapevi?"
La sua mascella si irrigidì.
“Da quanto tempo lo sai?”
“Non tutto.”
“Questa non è una risposta.”
«Sei mesi», disse.
Le parole colpirono più duramente dell'urlo.
“Sei mesi?”
"Rosie ha trovato delle prove lo scorso inverno."
“E nessuno dei due me l'ha detto?”
“Voleva esserne certa.”
“Mia madre è morta diciassette anni fa.”
"Lo so."
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