“Limitato da chi?”
Un altro silenzio.
“Gli adulti coinvolti.”
Si suppone che le lettere dovessero essere recapitate tramite gli adulti.
Il contatto sarebbe stato riconsiderato in seguito.
“Dovrebbe esserlo”, ho ripetuto.
Denise sospirò.
“La situazione non è stata gestita bene.”
“Luca ha inviato delle lettere?”
“SÌ.”
“Emma ha mai risposto?”
“Non lo so.”
Ma Luke conosceva parte della risposta.
Quella notte, quando glielo chiesi, sparì nella sua camera da letto.
Tornò portando con sé una vecchia scatola di scarpe.
All’interno c’erano copie di lettere.
Decine di loro.
Tutte le lettere che Luke aveva scritto a Emma nel corso di quattro anni.
Compleanni.
Natale.
Domande sulla scuola.
Amici.
Se fosse felice.
La sua calligrafia cambiò con l’avanzare dell’età.
Ma tutte le lettere finivano allo stesso modo.
Sono pur sempre tuo fratello.
Ancora.
E ancora.
Anno dopo anno.
«Non ha mai risposto», sussurrò Luke. «Nemmeno una volta.»
Toccò la scatola.
“Ho pensato
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