fissare il porridge.
La prima settimana che lavorai per lui, mi disse di non chiamarlo “signore” perché aveva “vent’anni, non era un giudice in pensione”.
Gli dissi che ne aveva l’aspetto.
Questo lo fece ridere per la prima volta.
La maggior parte delle persone lo trattava come se la sedia a rotelle gli avesse attutito la voce. Gli parlavano sopra, intorno o in faccia, con toni lenti e cauti che lo facevano stringere la mascella.
Avvicinai la ciotola. “Mangia.”
“Sa di cartone bagnato, Kirsten.”
“Domani ci metterò del miele.”
“Allora domani lo odierò.”
Gli si contrasse la bocca.
«Non mi compatisci, vero?» chiese.
«Tesoro, capisco, e sono qui per aiutarti. Ma compatirmi? Non ho tempo.»
Questa divenne la nostra dinamica. Lui rispondeva a tono, io rispondevo a tono. Alla fine, mi lasciò aiutarlo.
Un pomeriggio, mentre riparavo il freno della sua sedia a rotelle, mi chiese: «Lisa è andata all’università?»
«
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