di nascondere completamente i lividi viola scuro sullo zigomo e sulla mascella.
Per un attimo, il silenzio riempì la stanza. Mio marito, Derek, se ne stava sdraiato al tavolo da pranzo con una caviglia appoggiata sul ginocchio, sorseggiando tranquillamente il caffè come se fosse un sabato qualunque. Sua madre, Linda, sedeva accanto a lui e tagliava la torta che aveva portato, evitando accuratamente il mio sguardo. Le mie mani tremavano così tanto che per poco non mi scivolavano di mano i piatti di carta.
Papà posò delicatamente la scatola della torta sul bancone. «Emily», disse a bassa voce, «chi ti ha fatto questo?»
Ho provato a parlare, ma Derek ha risposto per primo. Anzi, ha riso.
“Oh, quello ero io”, ha detto con un sorriso compiaciuto. “Invece di congratularmi, le ho dato uno schiaffo.”
Linda emise una breve, nervosa risata, di quelle che si fanno quando si percepisce che qualcosa
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