che mi scivolasse dalle mani.
“Michael. Io non sono lei.”
«Lo so», disse. «Ma quando sono vicino a te, ricordo come respirare. Questo deve pur contare qualcosa.»
“Per favore. Pensaci un attimo.”
Ho riflettuto sulla sua proposta per tre settimane.
Mio figlio è venuto in macchina dalla città un sabato solo per sedersi di fronte a me e parlare francamente.
«Sei sola, mamma. Ma questo non significa amarlo.»
“So qual è la differenza.”
La mia migliore amica, Marlene, ha detto quasi la stessa cosa, anche se con più delicatezza, mentre bevevamo vino sulla sua veranda.
“Il dolore indossa molte maschere, tesoro. A volte indossa anche una fede nuziale.”
«Era suo marito, Marlene. Se non me ne prendo cura io, chi lo farà?»
Ho insistito sul fatto che lei non potesse capire.
Poi sono tornata a casa in macchina, nel buio, mi sono seduta sul bordo del letto e ho pianto
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