Un uomo anziano fece la sua comparsa, stringendo al petto una piccola scatola di legno.
Il suo abito era stropicciato e i suoi capelli grigi si erano diradati.
Nel momento in cui volgeva lo sguardo verso il portico, si bloccò di colpo.
«Mio Dio», sussurrò. «Sei la sua immagine sputata.»
«So chi sei.» La sua voce tremava. «Posso entrare?»
L’ho fatto entrare perché le mie gambe non mi avrebbero retto ancora a lungo.
Posò la scatola di legno sul tavolo della cucina con la stessa cura come se contenesse qualcosa di sacro.
«Il mio nome non ha molta importanza», disse. «Ciò che conta è che tua sorella sia venuta nel mio ufficio due giorni prima di morire.»
«Mi ha fatto giurare.» Toccò il coperchio. «Questo doveva esserti consegnato a una sola condizione: che Michael ti sposasse.»
La stanza sembrò inclinarsi sotto i miei piedi.
La sua espressione era mite ma
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