Se il tetto perdeva, ci mettevo sotto un secchio e lo chiamavo “fontana d’acqua temporanea da interni”. Lì, in piedi con le mie scarpe nere che affondavano nell’erba umida del cimitero, continuavo a pensare che il dolore non dovesse per forza condividere lo spazio con il ricordo delle sue pessime battute. Eppure, in qualche modo, lo faceva.
La pioggia iniziò poco prima che calassero la bara di Thomas.
Rimasi immobile con le mani giunte, a guardare la bara che scompariva lentamente. Accanto a me, Michael si schiariva ripetutamente la gola. Mara si stringeva in un abbraccio. Noah fissava dritto davanti a sé con l’espressione di un uomo che fa del suo meglio per non crollare in pubblico.
Chiusi gli occhi e sussurrai: “Grazie, papà. Grazie per i pranzi a scuola con i bigliettini piegati nei tovaglioli. Grazie per avermi insegnato a intrecciare i capelli con un libro preso in biblioteca.
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