terra umida e vecchia fuliggine.
“Non è granché”, disse Yusha. La sua voce era una rivelazione: bassa, melodiosa e priva degli accenti aspri che si aspettava dagli uomini. Ma il soffitto regge e le pareti non rispondono. Qui sarai al sicuro, Zainab.
Il suono del suo nome, pronunciato con una gravità così silenziosa, la colpì più duramente di qualsiasi pugno. Crollò su un sottile materasso, i sensi ipersensibili allo spazio. Lo sentì muoversi: il tintinnio di una tazza di latta, il fruscio dell’erba secca, lo scoppiettio di un fiammifero.
Quella notte non la toccò. Si gettò sulle spalle una pesante coperta di lana profumata e si ritirò sulla soglia.
«Perché?» sussurrò nell’oscurità.
“Perché cosa?” o “Perché cosa?”
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Perché mi portano via? Non hanno niente. Ora non hanno più niente, tranne una donna che non vede nemmeno il pane che mangia.
Lo sentì muoversi contro lo stipite
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