seguì fu lungo e pesante, carico di cose non dette.
«Te l’ho già detto», disse, con una voce priva di calore poetico. «Non sempre.»
Mia sorella mi ha trovata oggi. Mi ha detto che stavi mentendo. Mi ha detto che ti stavi nascondendo. Che stavi usando me – la mia oscurità – per nasconderti nell’ombra. Dimmi la verità. Chi sei? E perché sei in questa baita con una donna che ti hanno pagato per portare via?
Lo sentì muoversi. Non lontano, ma più vicino. Si inginocchiò ai suoi piedi, le ginocchia che urtavano forte il terreno con un tonfo sordo. Gli prese le mani tra le sue. Tremavano.
“Ero un medico”, sussurrò.
Zainab si appoggiò all’indietro, ma lui la tenne ferma.
Anni fa, in città scoppiò un’epidemia. Una febbre. Ero giovane, arrogante. Pensavo di poter curare tutti. Lavorai fino allo sfinimento. Ho commesso un errore, Zainab. Un errore di calcolo con un
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