La diciottesima tata uscì di corsa dalla villa sanguinante. “Quel bambino è un mostro!” gridò. Io ero solo una domestica di 22 anni assunta dal boss mafioso più temuto della città. Quando suo figlio di 4 anni mi aggredì con una statua di bronzo, non urlai né mi licenziai. Mi inginocchiai e lo abbracciai. Il bambino scoppiò in lacrime. Non parlava da due anni, da quando sua madre era stata assassinata. Quella notte, mentre lo rimboccavo, il piccolo mi afferrò la manica e sussurrò la sua prima parola: “Porta”. Il boss mafioso impallidì.

l’allarme.

Gli afferrai la mano e corremmo non verso il garage sigillato, ma su per le scale, dritti verso il cuore della casa. Avevamo bisogno di un pubblico. Avevamo bisogno dell’unico uomo che Evelyn non riusciva a controllare.

Irrompemmo nell’ampio atrio, le luci stroboscopiche illuminavano il marmo con lampi frastagliati di panico.

E lì, in cima alla grande scalinata, avvolto in una veste di seta scura e con in mano una pesante rivoltella d’argento, c’era Alexander Blackwood. Non era sedato. Sembrava un dio irato risvegliato da un sonno profondo.

Evelyn e Marcus irruppero attraverso le porte di servizio un secondo dopo, Marcus che si teneva il polso sanguinante.

Alexander puntò il revolver al centro della stanza. «Che diavolo sta succedendo in casa mia?!» ruggì, la sua voce che in qualche modo sovrastava il frastuono degli allarmi.

Evelyn si gettò immediatamente in ginocchio, puntandomi contro un dito tremante. “Signor Blackwood! Grazie

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