messaggio. Nessuna chiamata. Nessuna foto divertente del suo caffè. Nemmeno un “Ti voglio bene, mamma”, scritto a mezzanotte come faceva sempre quando l’insonnia aveva la meglio su di lei.
Così ho guidato per quattro ore sotto la pioggia fino alla piccola casa bianca che condivideva con suo marito, Mark.
Aprì la porta sorridendo.
Troppo veloce.
«Claire», disse lui, bloccando l’ingresso con un braccio. «Che sorpresa!»
“Dov’è mia figlia?”
Il suo sorriso si incrinò. “Sta viaggiando.”
“Quale viaggio?”
“Qualcosa legato al benessere. Sai com’è Emily. È sempre così teatrale.”
Lo fissai. Mark l’aveva sempre definita drammatica quando piangeva, sensibile quando non era d’accordo, confusa quando lo coglieva in fallo. Il suo fascino era come un profumo: costoso e tossico.
“Non me l’ha detto”, risposi.
«Avevo bisogno di spazio.» Il suo sguardo si fece gelido. «Da tutti.»
Alle sue spalle apparve sua sorella Vanessa, scalza e vestita con il cardigan blu di
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