bisogno della sua approvazione per andare avanti.
Allora allargai il mio sorriso, presi i menù e dissi quattro parole.
“Per favore, attendi qui.”
Poi mi voltai e mi diressi dritto verso il centro della sala da pranzo.
Esattamente un minuto dopo, il direttore entrò nella stanza con una cartella di pelle, un’espressione ben più seria di quanto richiesto da un tipico brunch per la Festa della Mamma.
Il sorriso di mia madre si spense.
Vanessa si raddrizzò.
E per la prima volta dal loro arrivo, sembrarono rendersi conto che non mi ero affatto imbarazzata.
Il manager che si avvicinò a loro non era chi mia madre si aspettava.
Era Martin Hale, cinquantotto anni, capelli argentati, impeccabilmente vestito in un abito grigio antracite: il tipo di uomo capace di far abbassare la voce persino ai clienti più arrabbiati, senza che ne conoscessero il motivo. Dodici anni prima, era stato il direttore
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