che avevo spedito a Maya, e tutti mi erano stati restituiti.
Inviti di compleanno. Foto scolastiche. Programmi di recital. Avvisi di laurea. Copie di email. Buste restituite. Biglietti che le ragazze avevano fatto prima di smettere definitivamente di chiedere se la mamma sarebbe potuta venire la prossima volta.
Non l’avevo conservato per vendetta.
L’avevo conservato perché un giorno le mie figlie avrebbero potuto chiedermi se ci avessi provato.
E io volevo poter dire di sì.
“Quella scatola è brutta”, ho detto.
“Quello che ha fatto è stato orribile”, ha detto Adele. “La scatola ne è la prova.”
“Questo è il vostro matrimonio. Non un’aula di tribunale.”
“È lei che ti sta processando.”
Mi alzai e mi aggrappai allo schienale di una sedia. “Lascia che la gente pensi quello che vuole, tesoro.”
“No, papà. Sei esausto per essere genitore di tutti noi. Non hai bisogno di quest’ulteriore pressione.”
Adele aprì la
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