Emma ha diciassette anni, è seduta nella cucina a vista e discute con Michael sulle domande di ammissione all’università. Sarah è ai fornelli, ride e gira i pancake alla ricotta per cena, perché in questa casa non seguiamo regole arbitrarie su quale cibo debba essere consumato a quale ora del giorno.
Sono seduta in salotto, con una tazza di tè in mano. Accanto a me, comodamente seduta sulla sua sedia a rotelle personalizzata, di un viola acceso, c’è Chloe. Ora ha tredici anni. La sua malattia è progressiva e ci sono giorni difficili, giorni in cui il dolore la rende silenziosa. Ma non lo nasconde più. Si fa valere nel suo spazio.
In questo momento ha in mano una penna rossa e sta correggendo senza pietà un saggio che ho scritto per una società storica locale.
«Nonna, il tuo uso della forma passiva qui è tragico», dice Chloe, senza alzare
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