Ho telefonato a Tyler dal pavimento della cucina della nonna: in qualche modo ero finito lì senza nemmeno accorgermene.
“Devi venire”, dissi non appena lui rispose. “Ho trovato qualcosa.”
Arrivò entro quaranta minuti.
Senza parlare, gli passai la lettera e lo osservai in viso mentre leggeva. La sua espressione attraversò le stesse fasi che avevo attraversato io: confusione, poi lenta comprensione, poi una pesante immobilità, il tipo di immobilità che si placa quando qualcosa di troppo grande da afferrare si fa strada all’improvviso.
“Billy”, disse infine. “Tuo zio Billy.”
“Non è mio zio”, risposi. “È mio padre. E non ne ha idea.”
Tyler mi strinse tra le sue braccia e mi lasciò piangere senza cercare di risolvere nulla. Dopo un po’, si appoggiò allo schienale e mi guardò negli occhi.
“Vuoi vederlo?”
Ripensai a ogni ricordo che avevo di Billy: la sua
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