All’interno c’era una lettera piegata, la carta ingiallita e ammorbidita dal tempo. La calligrafia sul fronte era inconfondibile: quella della nonna Rose.
Le mie mani tremavano già prima di aprirlo. La prima riga mi tolse l’aria dai polmoni:
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Abito da sposa
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“Mia cara nipote, sapevo che saresti stata tu a trovarlo. Ho tenuto questo segreto per 30 anni e mi dispiace profondamente. Perdonami, non sono chi credevi che fossi…”
La lettera era lunga quattro pagine. La lessi due volte, seduta al tavolo della sua cucina, nella quieta luce del pomeriggio, e quando terminai la seconda lettura, avevo pianto così forte che la vista si era annebbiata ai bordi.
Nonna Rose non era mia nonna biologica. Non di sangue. Nemmeno lontanamente.
Mia madre, una giovane donna di nome Elise, era andata a lavorare
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