senza di lui non mi sembrava un normale lutto, ma piuttosto come cercare di respirare con mezzo polmone. Mi chiamo Rosa e per sei decenni Harold è stato la presenza più costante nella mia vita. I miei figli mi sono rimasti vicini e io mi sono appoggiata alle loro braccia mentre procedevamo lentamente durante la cerimonia.
La gente cominciava ad andarsene quando l’ho notata. Una ragazzina di dodici o tredici anni, che non conoscevo né dalla mia famiglia né dai miei amici. Si è fatta strada con cautela tra la folla e si è diretta dritta verso di me.
“Lei è la moglie di Harold?” mi ha chiesto.
“Sì.”
Mi ha mostrato una semplice busta bianca.
“Suo marito mi ha chiesto di dargliela oggi”, ha spiegato. “Al suo funerale. Mi ha detto di aspettare proprio questo giorno.”
Prima che potessi chiederle il nome o come conoscesse Harold, si è voltata
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