volte. Mi dissi che non ero pronta, ma mi misi comunque il cappotto, fermai un taxi e andai. Il garage era alla periferia della città, in una lunga fila di portoni di metallo che sembravano immutati dagli anni Settanta. Trovai il numero 122, inserii la chiave e sollevai il portone. L’odore mi investì immediatamente: carta vecchia e cedro intrappolati in uno spazio sigillato. Al centro del pavimento di cemento c’era un’enorme cassa di legno ricoperta di polvere e ragnatele. Pulii il coperchio e la aprii.
All’interno c’erano disegni di bambini legati con nastri sbiaditi, biglietti d’auguri indirizzati ad Harold, certificati scolastici e decine di lettere conservate con cura. Ognuna terminava con lo stesso nome: Virginia.
Sul fondo del baule c’era una cartella logora. I documenti al suo interno rivelavano che sessantacinque anni prima, Harold aveva accolto in silenzio una giovane donna e la sua figlia neonata dopo la scomparsa del
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