nonostante il sangue.
«Toccami ancora», sussurrai, «e mostrerò a tutti chi sei veramente».
Lui rise.
Poi ho afferrato il pesante fermacarte di vetro di mio padre e gliel’ho sbattuto sul polso.
Adrian urlò, così forte che Vanessa smise di ridere.
Barcollò all’indietro, stringendosi il braccio, con lo shock dipinto sul volto. Non l’avevo mai colpito prima. Nemmeno una volta. Per sette anni, aveva scambiato il mio silenzio per debolezza. Pensava che l’obbedienza mi definisse. Pensava che la paura fosse amore.
Si sbagliava.
«Sei pazzo?» urlò.
Mi alzai lentamente, ancora tremante, ancora sanguinante, ma non più spaventata allo stesso modo. Il fermacarte rimase nella mia mano, viscido contro il palmo.
«No», dissi. «Ho finito.»
Adrian mi si avventò di nuovo contro, ma questa volta ero pronta. Mi scansai e lui andò a sbattere contro il tavolo da pranzo, rovesciando il vaso che mia madre era solita riempire di rose gialle ogni
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