ha cominciato a crollare.
Al tramonto, Raúl non era più in luna di miele.
Si trovava in un hotel economico vicino all’aeroporto di Austin-Bergstrom perché Fernanda si rifiutava di condividere la stanza con lui, i suoi genitori avevano annullato il saldo del soggiorno al resort e la società di autonoleggio richiedeva una carta di credito valida prima di consegnare il veicolo.
Entro mezzanotte, ti aveva chiamato ventitré volte da numeri anonimi.
Non hai risposto a nessuna.
La mattina seguente, sua madre bussò di nuovo alla tua porta.
Questa volta, da solo.
L’hai vista attraverso la telecamera, con indosso una blusa a fiori, che stringeva un rosario, il viso contratto da un’indignazione mascherata da dolore.
«Mariana», la chiamò. «Per favore. Dobbiamo parlare come donne.»
L’hai quasi ignorata.
Alla fine, la curiosità ha avuto la meglio.
Hai aperto la porta con la catena chiusa.
«Niente urla», hai detto. «Niente insulti. Niente registrazioni.»
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