Mi ci sono aggrappata di nuovo quando il medico ci ha gentilmente consigliato di smettere di provarci.
Ma gli ho creduto più profondamente la mattina in cui abbiamo portato a casa una bambina prematura dagli occhi scuri, che piangeva disperatamente, avvolta in una copertina color crema.
Ho cercato ancora una volta nella cassetta degli attrezzi.
Sotto un vassoio pieno di viti, ho scoperto un’agenda nera con il dorso rotto.
Quasi tutti i numeri erano stati cancellati, ma un nome era rimasto intatto.
Rosa.
Il mio pollice indugiava sul numero.
Poi ho chiamato dal nostro telefono fisso.
Il telefono squillò cinque volte.
«Pronto?» rispose una donna.
La sua voce suonava più matura e riservata.
Tra noi si propagò il silenzio.
«Richard?» sussurrò lei, riconoscendo apparentemente il numero. «Sei proprio tu?»
Ho stretto la presa sul cavo di plastica aggrovigliato del ricevitore.
“Questa non è Richard. È sua moglie.”
Dall’altra parte, ho
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