Poi ho guardato Richard.
Si è accomodato nel divanetto accanto a me, lasciando qualche centimetro di distanza tra noi.
Né lui né Rose parlarono.
La cameriera si avvicinò con la caffettiera, ci lanciò un’occhiata e poi si voltò silenziosamente.
“Richard?”
Teneva gli occhi fissi sul biglietto.
«Claire», rispose lui.
Il nome mi giunse dolcemente, eppure dentro di me tutto cambiò.
Rose fece ruotare lentamente la tazza.
Ho guardato alternativamente l’uno e l’altro.
“Claire è tua figlia?”
La risposta è arrivata immediatamente.
“È la figlia di Rose?”
Rose si voltò verso la finestra.
«No», rispose Richard.
Passò un pollice lungo il bordo della vecchia banconota.
“Rose era l’infermiera neonatale che, con discrezione, ha cambiato il mio modo di intendere la compassione anni prima che ti incontrassi.”
Per diversi secondi, non sono riuscito a inserire quelle parole nella versione della storia che avevo già costruito.
Avevo immaginato una relazione extraconiugale.
Una figlia
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