fissò come se avessi portato qualcosa di impuro in casa nostra.
“È impossibile.”
Mi si strinse la gola.
“Che intendi con impossibile?”
Diego fece una risata gelida.
“Mi sono fatto una vasectomia due mesi fa, Laura. Non sono stupido.”
Quella parola mi colpì come un pugno.
Stupida.
Ecco come mi aveva chiamata l’uomo che amavo da otto anni.
Lo stesso uomo che aveva detto che l’operazione era “per noi” perché avevamo pochi soldi, perché potevamo “decidere dopo”.
Gli ricordai che il medico aveva detto che non era un intervento immediato.
Questa visita di controllo era necessaria.
La gravidanza poteva ancora verificarsi.
Ma Diego aveva già smesso di ascoltare.
Il suo giudizio era già scritto sul suo volto.
“Chi è?” chiese.
Rimasi immobile.
“Cosa?”
«Il padre. Dimmi chi è.»
Mi sentii male.
Non per il bambino.
Per lui.
Quella stessa notte, preparò una valigia.
Non molti vestiti.
Giusto quanto bastava per
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