In ascensore, uno sconosciuto mi ha chiesto se stessi bene.
Non lo ero.
Ma i miei bambini lo erano.
Quel giorno, fu sufficiente.
Quando sono arrivato a casa, ho chiuso la porta a chiave. Poi ho spinto una sedia contro di essa, più per abitudine che per logica. Non sapevo più se fosse paura o coraggio.
Ho appoggiato le ecografie sul tavolo e le ho fissate per ore.
Due piccole forme.
Due battiti cardiaci.
Due vite.
Mia madre arrivò quel pomeriggio. Le avevo mandato la foto con una sola frase.
Ce ne sono due.
È entrata piangendo e mi ha abbracciata senza chiedere nulla.
Le ho raccontato tutto.
La vasectomia senza controlli successivi.
Le dodici settimane.
Il secondo bambino.
La faccia di Diego.
Il volto di Paola.
Mia madre ascoltava con la calma di una donna che aveva visto troppo dolore e
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