completamente immobile.
«Oh mio Dio», sussurrò.
Mio padre non disse nulla per quasi un minuto intero.
A mezzogiorno, noi quattro eravamo seduti attorno al tavolo della cucina, con la fotografia posta al centro. Patrick si rifiutava di lasciare spazio a dubbi.
«E se qualcuno l’avesse rapita quel giorno?» chiese con tono perentorio. «E se non fosse più riuscita a tornare? E se lo scoprisse solo più tardi?»
Mia madre pianse sommessamente e continuava a toccare il bordo della fotografia. Mio padre la fissò a lungo prima di dire finalmente:
“Le somiglia.”
Verso sera, avevamo costruito intere storie attorno a una sola immagine e a un solo biglietto. Non eravamo ingenui. Eravamo in lutto. C’è una differenza, ma quando entra in gioco la speranza, la distanza tra le due diventa pericolosamente piccola.
Quella notte ho dormito pochissimo.
Patrick non ha dormito affatto.
Verso le due del mattino, lo trovai seduto al
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