infantile.
Era paura.
Mi voltai verso la camera da letto e vidi mia figlia, Sophie, seminascosta dietro la porta, come se temessi che qualcuno potesse tirarla fuori da un momento all’altro. Aveva le spalle tese. Lo sguardo fisso sul pavimento. Sembrava minuta, come nessun bambino dovrebbe essere.
“Sophie”, dissi, cercando di mantenere la voce il più calma possibile. “Papà è qui. Vieni qui, tesoro.”
Non si mosse.
Posai la valigia e mi avvicinai lentamente, come se un passo falso potesse farla sparire. Quando mi inginocchiai davanti a lei, rabbrividì e un brivido mi percorse la schiena.
“Dove ti fa male?” chiesi.
Le sue piccole mani strizzarono l’orlo del pigiama finché le nocche non diventarono bianche.
“La schiena”, sussurrò. «Mi fa male in continuazione. La mamma ha detto che è stato un incidente. Ha detto di non dirtelo. Ha detto che ti saresti arrabbiata. Ha detto che sarebbero successe cose brutte.»
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