si rannicchiava sul sedile del passeggero, stringendo al petto il suo coniglietto di peluche.
A metà strada, parlò di nuovo.
A voce molto bassa.
“Papà?”
“Sì?”
“Non voleva spingermi così forte.”
Quelle parole mi colpirono più duramente del livido stesso.
Perché i bambini di otto anni non dovrebbero già sapere come proteggere chi li ferisce.
In ambulatorio, l’infermiera diede un’occhiata alla schiena di Lily e chiamò subito il medico.
Poi un’altra infermiera mi chiede con discrezione di uscire in corridoio.
La sua espressione era cambiata.
Professionale.
Attenzione.
Preoccupata.
“Signore,” disse dolcemente, “dobbiamo farle qualche domanda su come si è procurato questo infortunio.”
E fu in quel momento che capii che questo incubo stava per diventare realtà.
Perché attraverso la porta socchiusa della sala visite, ho sentito improvvisamente Lily parlare con qualcuno all’interno.
A bassa voce.
Con timore.
“Per favore, non dire a mia madre che ho detto la verità…”
Se
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