due anni.
E tra dieci minuti, quando avrebbe aperto quel messaggio programmato, il matrimonio che aveva sognato si sarebbe sgretolato come sabbia.
Ma per capire come sono arrivata a quel momento, devo tornare indietro.
Al giorno in cui mio marito, Robert, esalò l’ultimo respiro e mi lasciò sola con un’ultima richiesta:
“Proteggi nostro figlio, anche da se stesso.”
Due anni prima del matrimonio, ero seduta accanto a un letto d’ospedale che scricchiolava a ogni movimento.
L’aria era pervasa dal forte odore di disinfettante. Le luci fluorescenti tremolavano sopra di me.
Robert mi teneva la mano con una forza sorprendente.
Sessantatré anni di vita. Quarantadue anni di matrimonio. Tutto ridotto a quella stanza fredda.
Il cancro se l’era portato via in fretta: cancro al pancreas. Silenzioso, spietato. Quando te ne accorgi, è già troppo tardi.
Robert era sempre stato un uomo tranquillo e laborioso. Ogni mattina alle cinque apriva la fabbrica
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