tre settimane. Poi smise.
Non perché il dolore fosse finito, ma perché quel dolore non trovava più posto dentro di lei come lutto. Doveva trasformarsi in qualcos’altro. Lavoro. Routine. Resistenza. Affittò una minuscola stanza. Faceva doppi turni in una tavola calda in centro. Contava ogni dollaro due volte. Si massaggiava i piedi gonfi di notte e parlava al bambino con una mano appoggiata sulla pancia.
«Resto qui», sussurrava. «Qualunque cosa accada, resto qui». Il travaglio iniziò prima dell’alba.
È durato dodici ore.
Dodici ore di dolore, sudore e contrazioni che arrivavano come onde furiose, crescendo, infrangendosi e lacerandola. Clara si aggrappò alle sponde del letto finché le nocche non le diventarono bianche. Le infermiere la guidavano in ogni respiro. Qualcuno continuava ad asciugarle il sudore dalla fronte. Tra una contrazione e l’altra, ripeteva la stessa supplica, con voce flebile e roca.
“Vi prego, fate che stia bene. Vi prego, fate
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