nervosamente. “Mamma… non mi interessano i soldi o la casa. Mi interessa che tu pensi che io sia qualcuno che non ti ama.”
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Sospirai. “So che mi ami. Ma l’amore senza rispetto diventa qualcosa di pericoloso.”
Trasalì. Quella verità mi colpì più duramente di qualsiasi punizione.
“Non so perché sono così arrabbiato”, ammise. “Forse la scuola… forse gli amici… forse pensavo che fosse duro significasse allontanare tutti.” Mi guardo con cruda onestà. “Ma picchiarti… Dio, mamma, mi odio per questo.”
Mi avvicinai ma non lo toccai. “Odiare te stesso non aiuterà nessuno dei due. Ciò che conta è cosa farai da qui in poi.”
Annuì lentamente. “Voglio migliorare. Lo voglio. Solo che non so da dove cominciare.”
“Inizia in piccolo”, dissi. “Inizia con onestà. E se hai bisogno di aiuto… ti aiuterò a trovarlo. Terapia, limiti, responsabilità… qualunque cosa serva.”
Restiamo lì ancora un attimo. Non
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