«Angelo», gracchiò il ragazzo, la voce roca per il delirio. «Sono… nel giardino?»
«Sei nelle mani del destino», rispose dolcemente Zainab.
Mentre la prima luce grigia dell’alba filtrava attraverso le persiane, la febbre del ragazzo si placò. La ferita fu disinfettata, l’arteria ricucita con la delicatezza di una merlettaia. Jusza sedeva su una sedia accanto al camino, le mani tremanti coperte del sangue del figlio del suo nemico.
Il messaggero, che aveva osservato la scena da un angolo, si fece avanti. Guardò gli strumenti d’argento sul tavolo, poi il volto di Yusha, ora completamente illuminato dalla luce del mattino.
«Mi ricordo di te», disse il messaggero. «Ero bambino quando morì la figlia del governatore. Vidi il tuo ritratto nella piazza del mercato. C’era una taglia sulla tua testa che durò cinque
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